Le bonheur, c’est toujours pour demain,
Chante le poète.
Mais demain, que sera le bonheur ?
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Je ne suis qu’un petit caillou perdu dans les montagnes de l’Afghanistan, de la taille d’un scarabée. Pas un humain ne me remarquerait s’il me foulait aux pieds. Je vis paisiblement ma vie minérale dans le silence austère de ces cimes.
Jeux de transparence, de lumière, de miroirs.
Alice a emmené son appareil photo devant sa fenêtre et se demande où la mènera ce confinement.
Casaniers, casanières,
Confinés volontaires,
Étaient à leur affaire :
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