Elle se tenait dans son salon, un thé earl grey à la main.
4 semaines... 4 semaines qu'elle était enfermée.
Partagez vos mots
Le bonheur, c’est toujours pour demain,
Chante le poète.
Mais demain, que sera le bonheur ?
Je ne suis qu’un petit caillou perdu dans les montagnes de l’Afghanistan, de la taille d’un scarabée. Pas un humain ne me remarquerait s’il me foulait aux pieds. Je vis paisiblement ma vie minérale dans le silence austère de ces cimes.
J’étais penché à mon balcon depuis de longues heures. Enveloppé d’un infini silence.
Et puis l’improbable surgit.
Une silhouette.
Page 9 sur 21